Hvorfor jeg elsker: Kazuma Kiryus jakkesæt i Yakuza

Ingen er mere badass end Kazuma Kiryu. I Yakuza 5, da han konfronterer en pøbelboss, mens han leder efter en bortført ven, afviser Kiryu en drink whisky ved at slå flasken. I halv. Direkte ind i den tilbudende gangsters ansigt.

Alligevel går Kiryu stadig rundt i en prangende hvid fritidsdragt med en silkerød skjorte under. Skjortens krave er så bred, at David Bowie fra 1970'erne sandsynligvis ville tage et kig på den og sige: For fanden, mand, ring den tilbage. Det er heller ikke sådan, at hans jakkesæt er cool. Da han tager den på i den første Yakuza, er den ti år ude af mode. (Han har været uretmæssigt fængslet i et årti.) Det ville være, som hvis en helt med et hjerte af guld gik ud i 2015 klædt som en af ​​silhuetterne i en klassisk iPod-reklame. Når Kiryu uundgåeligt tager dragten på i hvert Yakuza-spil, skjuler jeg dog ikke mine øjne i sympatisk skam. Jeg rejser mig og jubler. Fordi det jakkesæt er fantastisk.

Til at begynde med er det den fysiske legemliggørelse af hele Kiryus filosofi: bare fordi noget er gammeldags, betyder det ikke, at det ikke er værd at bevare. Han er den klassiske cowboy, ikke bange for bøller, men kun villig til at bruge magt, hvis det er den absolut sidste udvej, hvilket gør ærlig behandling af andre til det højeste ideal. Kiryu vandrer rundt i hvert spil, håbløst mystificeret, når folk er grusomme mod hinanden og totalt blottet for ironi.

Selv når han er omgivet af yakuza, der opfører sig som, hvad du ville forvente, karrierekriminelle, der bruger vold til personlig vinding, holder han sig til et klassisk ideal om ære og beskyttelse, som aldrig var den japanske mafias realitet. For mig er det at være yakuza en måde at leve på, siger han i Yakuza 5, uden en fnug af selvbevidsthed. Dragten og manden, der bærer det, er håbløst anakronistiske, ikke født ud af nogen egentlig modeæra, men en rosenrød idé om en bedre fortid.

Den latterlige brede krave og flash-sømme er ikke kun geniale til at informere karakterer, men de giver et pålideligt visuelt historiefortællende beat i serien. Når jakkesættet uundgåeligt dukker op i Yakuza, er det, når du ved, at tingene er ved at blive alvorlige, den grafiske ækvivalent til Martin Lawrence, der spidst sagde, S*!# blev lige virkelig. Som alle helteforbrydere inden for fiktion er Kiryu i en evig tilstand af forsøg på at forlade sin fortid for kun at blive suget tilbage ind i Tokyos tornede politik i underverdenen i Tokyo. I Yakuza 3 er han afsted i Osaka og driver et børnehjem ved havet, en strandfar i en rød button down t-shirt, der ikke er egnet til andet end grillmad og isløb. I Yakuza 5 bor han i Fukuoka og prøver at få enderne til at mødes med at arbejde som taxachauffør. Når han arbejder, er han i en betalt chaufførs triste uniform, og når han er fri, går han rundt i en kedelig regnfrakke.

Lige da han tror, ​​han er ude, bliver han trukket ind igen. Kazuma Kiryu bruger altid den første halvdel af sin skærmtid i Yakuza-spil på at modstå det, der trækker tilbage til det kriminelle liv. Han vil ikke bare leve hæderligt, men simpelthen. Noget eller nogen går dog altid for vidt. Kidnapningen af ​​en gammel ven, usmagelige karakterer, der truer hans surrogatbørn; Kiryu har altid presset sig forbi sin grænse. Erklærer han over for nogen, at han ikke vil tage det mere, at noget skal gøres? Nej for helvede. Spillet fortæller dig, at Kiryu's besvarede opfordringen til handling, da han sprænger silken og polyesteren.

Yakuza-spil er berusende på grund af deres dybe modsætninger. Morsomt og totalt seriøst, fuldstændig cheesy og unægteligt cool; hvert spil er en snoet vej gennem en verden, der føles både autentisk og sindssyg. Et sekund vil du se en ex-consult, der langsomt ryger en cigaret, mens han holder en enetale om tabt ære. Så ti minutter senere vil han tæske et værelse fyldt med voksne mænd i bleer og hjælpe en Eddie Murphy-lookalike med at tage mærkelige mobiltelefonbilleder. Kazuma Kiryu og de spil, han spiller i, burde ikke fungere, men det gør de. Ligesom det jakkesæt.